Es poesía gráfica. Siento como el sol, o también llamada luna de oro, con su cálida luz rubia te obliga dulcemente a despojarte de los pensamientos. Las nubes, pequeñas monarcas del cielo, imponen la dictadura del silencio, pero no por la fuerza; su arte es el del sutil silencio. Transportan, con una anestesia de los sentidos, a un mundo interior más grande que todo el universo visible. El mar se duerme, pero queda todavía el suave rastro de la muerte del sol. Y yo, sintiéndome un átomo del fin del mundo, me desvanezco en silencio. Es poesía gráfica.
Es poesía gráfica. Siento como el sol, o también llamada luna de oro, con su cálida luz rubia te obliga dulcemente a despojarte de los pensamientos. Las nubes, pequeñas monarcas del cielo, imponen la dictadura del silencio, pero no por la fuerza; su arte es el del sutil silencio. Transportan, con una anestesia de los sentidos, a un mundo interior más grande que todo el universo visible. El mar se duerme, pero queda todavía el suave rastro de la muerte del sol. Y yo, sintiéndome un átomo del fin del mundo, me desvanezco en silencio. Es poesía gráfica.
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